Lied

Sólo imágenes vanas que perecen
en las márgenes varias de la tinta,
donde no hay una fórmula distinta,
donde todas inútiles parecen.

Sólo sombras de sombras repetidas
en el ojo del aire, en las visiones
de retórica a salvo en los rincones
y en las grietas del tiempo suspendidas.

Sólo idioma, palabras no. Resabios
vaporosos de huérfanos momentos.
Confesiones que quedan en intentos
y que nunca trascienden de los labios.

Un vacío de todo, un desacuerdo
general de los tantos antifaces
adquiridos, una masa de incapaces
experiencias ausentes del recuerdo.

Sólo el fin de la sombra, donde empieza
la pesada materia que condena
a la voz. Sólo nada... Ni una pena
que merezca llegar a ser tristeza.